Роман Злотников Еще один шанс…
С искренней благодарностью за помощь в работе над романом Борису Юлину, а также Яне Боцман и Диме Гордевскому, известным как писатель Александр Зорич.
Я сидел на юте своей яхты и ел борщ.
В принципе в этом не было ничего особенно необычного. Во-первых, я люблю борщ, и, во-вторых, моя яхта - что хочу, то и делаю. Тем более такое занятие, как употребление борща, общественную мораль никак не шокирует. Так что и с этой стороны никаких претензий ко мне также предъявить нельзя. А если даже и можно, то вот вам визитная карточка моего адвоката. Звоните ему в любое удобное для вас время…
Борщ у меня получился что надо. Густой, наваристый, чтобы, так сказать, ложка стояла. Одна беда - сметаны здесь днем с огнем не сыщешь. Вместо сметаны мне приходилось довольствоваться местным йогуртом, который я купил здесь же, в супермаркете, что на углу торговой галереи. После того как мой повар заявил, что объездил всю Ситонию - и Нео Мармарас, небольшой городок, до которого можно было добраться отсюда, из марины Порто Каррас, на рейсовом катерке всего за два с половиной евро, и расположенный чуть подальше Никити, и Агиос Николайос, порт, из которого каждый день отправляются круизные суда вокруг того самого знаменитого Святого Афона, и еще с дюжину городков и поселков. И нигде не обнаружил сметаны. Все остальное - запросто, но вот сметана… Вот тогда мне и пришлось самолично переться в этот самый супермаркет и, морща лоб, искать хоть что-то, что могло бы пусть и отдаленно, но заменить сметану.
Вшивый, я вам скажу, здесь магазинчик. Совсем не «де люкс». То есть звездности отеля никак не соответствует… Впрочем, я не думаю, что у них так уж часто останавливаются клиенты, которым взбредает в голову лично заняться приготовлением борща. Или еще чего-то этакого. Да еще при наличии собственного повара. А рестораны у них вполне комильфо. Ну если не забывать, что это все-таки отельные рестораны, куда люди ходят больше от лени, от нежелания куда-то ехать, от общей разморенности, в конце концов. Что и накладывает свой отпечаток на любой отельный ресторан. Будь отель хоть двадцати двух звезд, а ресторан увешан аж десятком мишленовских. Я еще ни разу не встретил по-настоящему хорошего отельного ресторана. Для меня отельный ресторан - это диагноз. Причем окончательный. Потому что не может быть «правильным» ресторан, для того чтобы попасть в который надо всего лишь никуда не ходить. Нет, у меня есть пара знакомых шеф-поваров отельных ресторанов, они могут сделать нечто действительно стоящее. Например, Тьерри в Ницце или Самонере в Ла-Валетте, но для этого они должны знать, что они готовят для меня. А не для своих обычных клиентов. Пусть даже значительную долю их составляют настоящие гурмэ, и среди них вряд ли найдется хоть кто-нибудь «весящий» менее пятидесяти миллионов фунтов стерлингов. И дело вовсе не в том, что я «вешу» больше. Все равно по этому параметру я далеко не в первой десятке клиентов Тьерри или Самонере. Есть и куда более «грузные» дяденьки. Просто я - это я. И они знают, что, несмотря на вполне законно полученные каждым из них три мишленовские звезды, я вполне могу кое в чем их удивить. Не во всем, конечно, далеко не во всем, в конце концов, они - профессионалы, а я - любитель, но кое в чем - точно. Потому что я не только люблю, но и умею готовить. Повар у меня чаще используется для того, чтобы шляться по рынкам и набивать холодильник свежими продуктами, чем по прямому назначению. Ну еще и как стюард, конечно…
Впрочем, иногда ему приходится трудиться и по штату. Дело в том, что готовлю я, как правило, исключительно для себя. Редко для кого-то еще. Так что для всяких вечеринок, которые мне, куда уж деваться, время от времени приходится устраивать у себя на яхте и которые пользуются бешеной популярностью как раз благодаря хорошей кухне, готовит у меня повар. Несмотря на то что в тусе ходят слухи, что готовлю для вечеринок именно я. Ну хотя бы главное блюдо. Гвоздь программы, так сказать. Мол, потому оно и получает такое-такое, круче чем в любом ресторане. Но это миф. Стану я еще напрягаться для всякого гламурного быдла. А на вечеринки, за редким исключением, ходит именно оно. Потому что больше ему и заняться-то нечем. Бедные животные… Но я этот миф не развеиваю. К тому же готовит мой повар вполне прилично. Даже по моим меркам. А не устраивать вечеринки нельзя. Они для того, кто хочет оставаться в тусе, - непременная обязаловка. К тому же кое-какую пользу они приносят. Как нормальная среда для сбора информации, завязывания новых знакомств и поддержания старых. Что в бизнесе едва ли не самое важное. Тем более что данное занятие является зоной прямой и непосредственной обязанности именно и почти исключительно владельца бизнеса… Практически все остальное способны взять на себя приглашенные менеджеры, юристы, секретари, а вот непосредственные контакты, так сказать, с первыми лицами - шиш. Тут приходится напрягаться самому. Да еще как напрягаться… Потому что именно во время таких контактов все по большей части и решается. После чего всем этим трудящимся в поте лица менеджерам, юристам, секретарям и иже с ними только и остается правильно и своевременно оформить достигнутые договоренности… Ну и кроме того, между пришедшего стада иногда появляются очень привлекательные экземпляры «тел». Кои затем, покончив с делами, вполне можно придержать на яхте на пару-тройку дней и предаться свальному греху. Дольше - вряд ли. Пары дней вполне достаточно для того, чтобы прочистить мозги и еще раз убедиться, что бабы - зло.
Роман Злотников Еще один шанс…
C искренней благодарностью за помощь в работе над романом Борису Юлину, а также Яне Боцман и Диме Гордевскому, известным как писатель Александр Зорич.
Я сидел на юте своей яхты и ел борщ.
В принципе в этом не было ничего особенно необычного. Во-первых, я люблю борщ, и, во-вторых, моя яхта – что хочу, то и делаю. Тем более такое занятие, как употребление борща, общественную мораль никак не шокирует. Так что и с этой стороны никаких претензий ко мне также предъявить нельзя. А если даже и можно, то вот вам визитная карточка моего адвоката. Звоните ему в любое удобное для вас время…
Борщ у меня получился что надо. Густой, наваристый, чтобы, так сказать, ложка стояла. Одна беда – сметаны здесь днем с огнем не сыщешь. Вместо сметаны мне приходилось довольствоваться местным йогуртом, который я купил здесь же, в супермаркете, что на углу торговой галереи. После того как мой повар заявил, что объездил всю Ситонию – и Нео Мармарас, небольшой городок, до которого можно было добраться отсюда, из марины Порто Каррас, на рейсовом катерке всего за два с половиной евро, и расположенный чуть подальше Никити, и Агиос Николайос, порт, из которого каждый день отправляются круизные суда вокруг того самого знаменитого Святого Афона, и еще с дюжину городков и поселков. И нигде не обнаружил сметаны. Все остальное – запросто, но вот сметана… Вот тогда мне и пришлось самолично переться в этот самый супермаркет и, морща лоб, искать хоть что-то, что могло бы пусть и отдаленно, но заменить сметану.
Вшивый, я вам скажу, здесь магазинчик. Совсем не «де люкс». То есть звездности отеля никак не соответствует… Впрочем, я не думаю, что у них так уж часто останавливаются клиенты, которым взбредает в голову лично заняться приготовлением борща. Или еще чего-то этакого. Да еще при наличии собственного повара. А рестораны у них вполне комильфо. Ну если не забывать, что это все-таки отельные рестораны, куда люди ходят больше от лени, от нежелания куда-то ехать, от общей разморенности, в конце концов. Что и накладывает свой отпечаток на любой отельный ресторан. Будь отель хоть двадцати двух звезд, а ресторан увешан аж десятком мишленовских. Я еще ни разу не встретил по-настоящему хорошего отельного ресторана. Для меня отельный ресторан – это диагноз. Причем окончательный. Потому что не может быть «правильным» ресторан, для того чтобы попасть в который надо всего лишь никуда не ходить . Нет, у меня есть пара знакомых шеф-поваров отельных ресторанов, они могут сделать нечто действительно стоящее. Например, Тьерри в Ницце или Самонере в Ла-Валетте, но для этого они должны знать, что они готовят для меня. А не для своих обычных клиентов. Пусть даже значительную долю их составляют настоящие гурмэ, и среди них вряд ли найдется хоть кто-нибудь «весящий» менее пятидесяти миллионов фунтов стерлингов. И дело вовсе не в том, что я «вешу» больше. Все равно по этому параметру я далеко не в первой десятке клиентов Тьерри или Самонере. Есть и куда более «грузные» дяденьки. Просто я – это я. И они знают, что, несмотря на вполне законно полученные каждым из них три мишленовские звезды , я вполне могу кое в чем их удивить. Не во всем, конечно, далеко не во всем, в конце концов, они – профессионалы, а я – любитель, но кое в чем – точно. Потому что я не только люблю, но и умею готовить. Повар у меня чаще используется для того, чтобы шляться по рынкам и набивать холодильник свежими продуктами, чем по прямому назначению. Ну еще и как стюард, конечно…
Впрочем, иногда ему приходится трудиться и по штату. Дело в том, что готовлю я, как правило, исключительно для себя. Редко для кого-то еще. Так что для всяких вечеринок, которые мне, куда уж деваться, время от времени приходится устраивать у себя на яхте и которые пользуются бешеной популярностью как раз благодаря хорошей кухне, готовит у меня повар. Несмотря на то что в тусе ходят слухи, что готовлю для вечеринок именно я. Ну хотя бы главное блюдо. Гвоздь программы, так сказать. Мол, потому оно и получает такое-такое, круче чем в любом ресторане. Но это миф. Стану я еще напрягаться для всякого гламурного быдла. А на вечеринки, за редким исключением, ходит именно оно. Потому что больше ему и заняться-то нечем. Бедные животные… Но я этот миф не развеиваю. К тому же готовит мой повар вполне прилично. Даже по моим меркам. А не устраивать вечеринки нельзя. Они для того, кто хочет оставаться в тусе, – непременная обязаловка. К тому же кое-какую пользу они приносят. Как нормальная среда для сбора информации, завязывания новых знакомств и поддержания старых. Что в бизнесе едва ли не самое важное. Тем более что данное занятие является зоной прямой и непосредственной обязанности именно и почти исключительно владельца бизнеса… Практически все остальное способны взять на себя приглашенные менеджеры, юристы, секретари, а вот непосредственные контакты, так сказать, с первыми лицами – шиш. Тут приходится напрягаться самому. Да еще как напрягаться… Потому что именно во время таких контактов все по большей части и решается. После чего всем этим трудящимся в поте лица менеджерам, юристам, секретарям и иже с ними только и остается правильно и своевременно оформить достигнутые договоренности… Ну и кроме того, между пришедшего стада иногда появляются очень привлекательные экземпляры «тел». Кои затем, покончив с делами, вполне можно придержать на яхте на пару-тройку дней и предаться свальному греху. Дольше – вряд ли. Пары дней вполне достаточно для того, чтобы прочистить мозги и еще раз убедиться, что бабы – зло.
Так вот, я сидел на юте и ел борщ. А что бы кто там ни говорил, в борще главное – это сам борщ. Нет, все остальное – сметана, налитой чесночок, холодная водочка, свежий и ароматный черный хлеб – тоже важно. Но меньше. Как необходимое, но все же дополнение. К тому же чесночок у меня был, вместо сметаны я нашел этот густой йогурт, а с черным хлебом у меня тоже все было в порядке. Хлеб был. Причем правильный. Этакий, с одной стороны, еще свежий, а с другой – чуть зачерствелый. Самое то, что надо. Четыре буханки в вакуумной упаковке мне доставили два дня назад. Мой самолет. Не сюда, конечно, здесь, в Порто Каррасе, полосы нет, а в Салоники. Ну подумаешь, сотня с небольшим километров.
Повар на такси обернулся за три часа. Можно было бы, конечно, не гонять самолет, а просто отправить повара в Салоники, где, несомненно, до черта русских магазинов. Но дело в том, что правильного черного хлеба там отродясь не бывало. И вообще, все, что продается в русских магазинах в Западной Европе, изготовлено отнюдь не в России. Чаще всего в Германии, иногда, при удаче, в Литве или Польше, коих мы за время, что они были в составе Российской империи, все-таки кое в чем слегка поднатаскали, но уж точно не в России. Так что правильного черного хлеба там быть не может по определению. Казалось бы, что мешает повторить такое же со сметаной? Но послать самолет за этим продуктом мешали два обстоятельства. Во-первых, завезя мне несколько буханок черного хлеба, мои «крылышки» улетели на сервис и сейчас торчали где-то в Лютоне со снятыми капотами двигателей. И, во-вторых, я, конечно, временами борзой, как и многие другие мои сограждане из числа таких же, как и я, стремительно разбогатевших нуворишей, но гонять самолет за банкой сметаны специально – это слишком даже для меня. Вот если по пути на сервис, то тогда ладно…
Впрочем, если пойдет слух, что я специально гонял самолет за буханкой черного хлеба, я его опровергать не буду. Пусть так и говорят. Как я понял уже довольно давно, считаться человеком, настолько погруженным в свою причуду, скорее полезно, чем наоборот… Так что оставалось утешаться тем, что борщ у меня получился что надо… ну и что с последним ингредиентом правильного борща – холодной водочкой – у меня все в порядке. За этим-то продуктом мне никогда гонять самолет не придется. Уж будьте уверены. Как бы кому ни хотелось. Потому что, даже если во время вечеринки и случится совсем уж невероятное событие и мне придется распечатывать мой неприкосновенный запас, я скорее выставлю на стол выдержанный вискарь, или граппу, или даже хороший старый шартрез (хотя последний таким образом переводить все-таки жалко), но несколько бутылок водки так и останутся на месте. И вовсе не потому, что я такой уж фанат водки. Я вообще не слишком по этому делу… Но есть у меня несколько любимых блюд, кушать которые «помимо водки», как говаривал мой дедуля, просто грешно. Тот же борщ, например…
Еще один шанс
Раиса Николаева
Еще один шанс (Лит РПГ)
(Исправь ошибки, совершенные в молодости, проживи идеальную жизнь)
Людмила возвращалась с работы, едва волоча ноги. Идти домой не хотелось. Опостылевшая крохотная квартирка, сын, совершенно отбившийся от рук, но самое страшное - ощущение полного одиночества. Не с кем поговорить, некому излить душу, пожаловавшись на свою беспросветную неудавшуюся жизнь.
Мать жила на другом конце города, да и говорить с ней было невозможно – только Люда начинала рассказывать о своих проблемах, как мать перебивала ее и начинала рассказывать о своих: какая она несчастная, как бабушка сломала ей жизнь. Казалось бы, Люда была обязана с сочувствием выслушать мать, вот только эти жалобы она слышала от матери чуть не с самого детства.
Дело в том, что бабушка заставила свою дочь сделать аборт, когда та забеременела в шестнадцать лет от своего одноклассника, такого же шестнадцатилетнего подростка. На дворе был семидесятый год. Комсомольская организация вкупе с соседями и общественностью зорко следила за моральным обликом молодых девушек.
Но бабушка настояла на аборте не из-за этого. Она не хотела, чтоб дочь сломала себе жизнь и лишилась будущего из-за нежелательного ребенка, родившегося после первой, быстро прошедшей, влюбленности, поскольку возможный, будущий отец, уже вовсю крутил роман с другой девочкой, а услышав о беременности, от страха чуть не стал заикой на всю оставшуюся жизнь.
Но мать Люды упорно цеплялась за эту историю, продолжая долгие годы упрекать бабушку за этот аборт, и лишь потом Люда узнала, почему мама не могла успокоиться.
Этот самый несостоявшийся отец, после полученного стресса взял себя в руки, легко поступил и окончил институт, а потом сделал такую головокружительную карьеру, заработав такую кучу бабок, что мать Люды от мысли какие он мог бы ей платить алименты, исходила жадной слюной. Одного не понимая в своей алчности и глупости, что если бы этот ребенок родился, то не было бы ни института, ни карьеры, ни денег. Мама Люды была не из тех женщин, что толкают своего спутника вперед, а из тех, кто тянет назад, утаскивая на дно своего болота. Этому была подтверждением вся ее дальнейшая жизнь.
Она плавно дрейфовала от одного мужчины к другому, опускаясь все ниже и ниже, как-то незаметно для себя родила Люду, сбросив все заботы о ней, на плечи своей матери. Заветный штамп в паспорте мама Люды получила только от последнего сожителя, вместе с комнаткой в коммунальной квартире, где она и жила после его безвременной кончины от затяжного запоя.
С квартирой была еще та эпопея. Мама, после смерти бабушки, возжелала переселить дочку с внуком в эту самую комнатку, заняв двухкомнатную квартиру своей матери. Но бабушка, словно предвидя такое развитие событий, смогла защитить, даже после своей смерти, и внучку, и ее сына. Мама Люды бушевала, жаловалась всем встречным и поперечным на свою неблагодарную дочь, но ничего не смогла изменить. Они где-то с полгода не общались, а потом потихоньку, полегоньку наладили отношения.
За сына, даже говорить не приходится. Он все дни, после занятий и в выходные, не отходил от компьютера, играя в какую-то игру. Люда злилась, но в глубине души была очень довольна этим. Она боялась, что какая-нибудь девушка быстро окрутит его. Люда с содроганием думала, что кто-то может ворваться в их тесный мирок с детским криком, пеленками, колясками. Пусть уж лучше так. Сначала она не верила в такую увлеченность сына компьютерными играми, пока однажды сама не услышала, как Кирилл, при знакомстве с девушками, в первую очередь поинтересовался, в какую игру они играют, какие у них ники и персы.
Подруга, разумеется, была - Машка, с которой Люда дружила с детства. Вот только у Люды подруга была одной, а она у нее нет. У Машки полгорода было подруг и приятельниц, а это означало, что любое Людино слово, любой рассказ, мог стать достоянием общественности. И такое было не раз, когда после лишнего слова, сказанного в приступе откровенности, на другой день даже незнакомые люди смотрели на нее с сочувствием.
Казалось бы, такая подруга хуже врага, но она была единственной, кто приглашал ее к себе, единственной с кем можно было поболтать и посмеяться и, хоть ненадолго, почувствовать себя живущей в гуще событий, которые меняются чуть не ежечасно. А еще Люда наслаждалась комфортом Машиной квартиры. Простором и роскошью. А еще Люда завидовала. Завидовала давно и очень сильно: «Какая Машка счастливая! – постоянно думала она, - Муж, зарабатывающий кучу денег, работающий на трех работах, устающий так, что сил и времени следить, что его жена делает с семейными финансами у него попросту не остается, (ей бы так). Единственная Машкина дочка - Ира, учится в каком-то престижном ВУЗе, почти не приезжая домой, да еще любящие бабушки оплачивают ее учебу, ни в чем, не отказывая внучке, наперебой подсовывая ей подарки и деньги», - Люда тяжко вздохнула, она недавно видела дочку подруги, и долго потом мучилась от обиды на жизнь за своего мальчика, - а ведь эта Ирка всего на два года старше его. Но как она потрясающе выглядит, как держится, как разговаривает – не чета Кириллу.
Снова грустные мысли стали одолевать Людмилу: «Да что же это такое! У Машки и муж, и деньги, и квартира, и дочка-умница, а у нее НИЧЕГО, а ведь муж Машки должен был быть ее мужем. Она с ним первая познакомилась, а потом сама познакомила и их. Вот она дура! Зачем она это сделала? Жила бы теперь в квартире и горя не знала!», - Люда вновь и вновь злилась на себя и под эти грустные мысли добрела, наконец, до квартиры.
Сбросила у порога туфли, сунула ноги в старые тапки и знакомым маршрутом двинулась на кухню. От увиденного, настроение испортилось окончательно: полная раковина грязной посуды, на столе грязные чашки из-под кофе, стол усыпан крошками, вероятно, тут пировал сын с парочкой друзей. Хлеб съеден, колбаса съедена, сливочное масло съедено, зато вчерашнего супа целая кастрюля как стояла, так и стоит. Людмилу охватило дикое раздражение, она помчалась в комнату сына и без стука ворвалась к нему. Сын, как всегда был полностью погружен в игру, крики матери его не особенно взволновали, так она орала через день.
Сын равнодушно смотрел на нее некоторое время, но поскольку она не умолкала, нехотя стащил с головы какое-то устройство, и только тогда услышал слова матери: «Какая я дура, что стала встречаться с твоим отцом! Польстилась на высокий рост и широкие плечи! А то, что он дурак, дураком, это я не видела. Надо было смотреть, не на красоту, а то, что он день и ночь шляется с друзьями, смотреть, что он не хочет ни учиться, ни работать. Какая я дура! Ах, если бы я могла все изменить!»
Прошло несколько дней. Люда сидела на диване и в полглаза смотрела какой-то сериал, она их, в отличие от большинства знакомых женщин, не любила. Люда ждала сына, которого в кои веки, при ее возвращении с работы, не оказалось дома. Она сразу стала переживать, но звонить взрослому мальчику в девять часов вечера, чтобы спросить, когда он вернется – было смешно и нелепо. Она помнила себя в его годы, помнила, как не приходила домой по двое суток, как бабушка от беспокойства за внучку чуть с ума не сходила, а мобильных телефонов у них тогда и в помине не было.
Наконец, раздался долгожданный скрип ключа. Люда перевела дыхание и немного вслушалась в слова героини. Вслушалась и скривилась, потому что не любила пафосных, лицемерных слов о любви, на самом деле скрывающих только сексуальное желание и похоть. Кирилл зашел в комнату, держа в руках какую-то большую коробку.
Мам, я принес тебе подарок, - и сын протянул ей коробку. Люда поразилась, обычно, кроме основных официальных праздников, включающих ее день рожденья, Кирилл никогда ничего не дарил ей, да и где бы он взял деньги:
Что это? - осторожно спросила она.
Это крутая компьютерная игра «Еще один шанс», - гордо сказал Кирилл, - ты же постоянно кричишь, что хотела бы изменить что-то в прошлой своей жизни. Вот, попробуй, хоть и виртуально, ты сможешь это сделать.
Ты что с ума сошел? Хочешь, что б я стала играть в какую-то дурацкую игру?
Это не дурацкая игра, это новейшие разработки, я ее еле достал. Попробуй, что тебе стоит?
Не буду, чушь какая! Я еще только такой ерундой не занималась! Мне что пятнадцать лет?
Ну, мама, ты только попробуй один раз, знаешь, как тебе понравится! На форуме все говорили, что так будет! В эту игру уже столько людей играют.
Еще один шанс… Роман Злотников
(Пока оценок нет)
Название: Еще один шанс…
Автор:
Год: 2010
Жанр: Героическая фантастика, Историческая фантастика, Исторические приключения, Попаданцы
О книге «Еще один шанс…» Роман Злотников
Как сказал Сталин – история не знает сослагательного наклонения. Ну а фантастика – знает. Так что добро пожаловать в новый мир. Мой новый мир…
Кто: успешный российский бизнесмен тридцати семи лет от роду, образование высшее (три штуки, в том числе бакалавриат в Гарварде), холост, не судим, владелец трех квартир (Москва, Лондон и Ла-Валетта), двух домов (Малага и Флом), парка роскошных авто, а также одной яхты. Что было: абсолютно все, что в России сопутствует желанию делать большой бизнес и закаливает характер. Что будет: вдруг окажется в глубокой за… то есть в глубоком прошлом. В неизвестно каком году накануне Смутного времени. В теле десятилетнего пацана. И без какого бы то ни было влияния и возможности воздействовать на ситуацию. Чем сердце успокоится? А вот это мы еще посмотрим!
На нашем сайте о книгах lifeinbooks.net вы можете скачать бесплатно книгу «Еще один шанс…» Роман Злотников в форматах epub, fb2, txt, rtf. Книга подарит вам массу приятных моментов и истинное удовольствие от чтения. Купить полную версию вы можете у нашего партнера. Также, у нас вы найдете последние новости из литературного мира, узнаете биографию любимых авторов. Для начинающих писателей имеется отдельный раздел с полезными советами и рекомендациями, интересными статьями, благодаря которым вы сами сможете попробовать свои силы в литературном мастерстве.
Роман Злотников
Еще один шанс…
С искренней благодарностью за помощь в работе над романом Борису Юлину, а также Яне Боцман и Диме Гордевскому, известным как писатель Александр Зорич.
Я сидел на юте своей яхты и ел борщ.
В принципе в этом не было ничего особенно необычного. Во-первых, я люблю борщ, и, во-вторых, моя яхта - что хочу, то и делаю. Тем более такое занятие, как употребление борща, общественную мораль никак не шокирует. Так что и с этой стороны никаких претензий ко мне также предъявить нельзя. А если даже и можно, то вот вам визитная карточка моего адвоката. Звоните ему в любое удобное для вас время…
Борщ у меня получился что надо. Густой, наваристый, чтобы, так сказать, ложка стояла. Одна беда - сметаны здесь днем с огнем не сыщешь. Вместо сметаны мне приходилось довольствоваться местным йогуртом, который я купил здесь же, в супермаркете, что на углу торговой галереи. После того как мой повар заявил, что объездил всю Ситонию - и Нео Мармарас, небольшой городок, до которого можно было добраться отсюда, из марины Порто Каррас, на рейсовом катерке всего за два с половиной евро, и расположенный чуть подальше Никити, и Агиос Николайос, порт, из которого каждый день отправляются круизные суда вокруг того самого знаменитого Святого Афона, и еще с дюжину городков и поселков. И нигде не обнаружил сметаны. Все остальное - запросто, но вот сметана… Вот тогда мне и пришлось самолично переться в этот самый супермаркет и, морща лоб, искать хоть что-то, что могло бы пусть и отдаленно, но заменить сметану.
Вшивый, я вам скажу, здесь магазинчик. Совсем не «де люкс». То есть звездности отеля никак не соответствует… Впрочем, я не думаю, что у них так уж часто останавливаются клиенты, которым взбредает в голову лично заняться приготовлением борща. Или еще чего-то этакого. Да еще при наличии собственного повара. А рестораны у них вполне комильфо. Ну если не забывать, что это все-таки отельные рестораны, куда люди ходят больше от лени, от нежелания куда-то ехать, от общей разморенности, в конце концов. Что и накладывает свой отпечаток на любой отельный ресторан. Будь отель хоть двадцати двух звезд, а ресторан увешан аж десятком мишленовских. Я еще ни разу не встретил по-настоящему хорошего отельного ресторана. Для меня отельный ресторан - это диагноз. Причем окончательный. Потому что не может быть «правильным» ресторан, для того чтобы попасть в который надо всего лишь никуда не ходить . Нет, у меня есть пара знакомых шеф-поваров отельных ресторанов, они могут сделать нечто действительно стоящее. Например, Тьерри в Ницце или Самонере в Ла-Валетте, но для этого они должны знать, что они готовят для меня. А не для своих обычных клиентов. Пусть даже значительную долю их составляют настоящие гурмэ, и среди них вряд ли найдется хоть кто-нибудь «весящий» менее пятидесяти миллионов фунтов стерлингов. И дело вовсе не в том, что я «вешу» больше. Все равно по этому параметру я далеко не в первой десятке клиентов Тьерри или Самонере. Есть и куда более «грузные» дяденьки. Просто я - это я. И они знают, что, несмотря на вполне законно полученные каждым из них три мишленовские звезды, я вполне могу кое в чем их удивить. Не во всем, конечно, далеко не во всем, в конце концов, они - профессионалы, а я - любитель, но кое в чем - точно. Потому что я не только люблю, но и умею готовить. Повар у меня чаще используется для того, чтобы шляться по рынкам и набивать холодильник свежими продуктами, чем по прямому назначению. Ну еще и как стюард, конечно…
Впрочем, иногда ему приходится трудиться и по штату. Дело в том, что готовлю я, как правило, исключительно для себя. Редко для кого-то еще. Так что для всяких вечеринок, которые мне, куда уж деваться, время от времени приходится устраивать у себя на яхте и которые пользуются бешеной популярностью как раз благодаря хорошей кухне, готовит у меня повар. Несмотря на то что в тусе ходят слухи, что готовлю для вечеринок именно я. Ну хотя бы главное блюдо. Гвоздь программы, так сказать. Мол, потому оно и получает такое-такое, круче чем в любом ресторане. Но это миф. Стану я еще напрягаться для всякого гламурного быдла. А на вечеринки, за редким исключением, ходит именно оно. Потому что больше ему и заняться-то нечем. Бедные животные… Но я этот миф не развеиваю. К тому же готовит мой повар вполне прилично. Даже по моим меркам. А не устраивать вечеринки нельзя. Они для того, кто хочет оставаться в тусе, - непременная обязаловка. К тому же кое-какую пользу они приносят. Как нормальная среда для сбора информации, завязывания новых знакомств и поддержания старых. Что в бизнесе едва ли не самое важное. Тем более что данное занятие является зоной прямой и непосредственной обязанности именно и почти исключительно владельца бизнеса… Практически все остальное способны взять на себя приглашенные менеджеры, юристы, секретари, а вот непосредственные контакты, так сказать, с первыми лицами - шиш. Тут приходится напрягаться самому. Да еще как напрягаться… Потому что именно во время таких контактов все по большей части и решается. После чего всем этим трудящимся в поте лица менеджерам, юристам, секретарям и иже с ними только и остается правильно и своевременно оформить достигнутые договоренности… Ну и кроме того, между пришедшего стада иногда появляются очень привлекательные экземпляры «тел». Кои затем, покончив с делами, вполне можно придержать на яхте на пару-тройку дней и предаться свальному греху. Дольше - вряд ли. Пары дней вполне достаточно для того, чтобы прочистить мозги и еще раз убедиться, что бабы - зло.
Так вот, я сидел на юте и ел борщ. А что бы кто там ни говорил, в борще главное - это сам борщ. Нет, все остальное - сметана, налитой чесночок, холодная водочка, свежий и ароматный черный хлеб - тоже важно. Но меньше. Как необходимое, но все же дополнение. К тому же чесночок у меня был, вместо сметаны я нашел этот густой йогурт, а с черным хлебом у меня тоже все было в порядке. Хлеб был. Причем правильный. Этакий, с одной стороны, еще свежий, а с другой - чуть зачерствелый. Самое то, что надо. Четыре буханки в вакуумной упаковке мне доставили два дня назад. Мой самолет. Не сюда, конечно, здесь, в Порто Каррасе, полосы нет, а в Салоники. Ну подумаешь, сотня с небольшим километров.
Повар на такси обернулся за три часа. Можно было бы, конечно, не гонять самолет, а просто отправить повара в Салоники, где, несомненно, до черта русских магазинов. Но дело в том, что правильного черного хлеба там отродясь не бывало. И вообще, все, что продается в русских магазинах в Западной Европе, изготовлено отнюдь не в России. Чаще всего в Германии, иногда, при удаче, в Литве или Польше, коих мы за время, что они были в составе Российской империи, все-таки кое в чем слегка поднатаскали, но уж точно не в России. Так что правильного черного хлеба там быть не может по определению. Казалось бы, что мешает повторить такое же со сметаной? Но послать самолет за этим продуктом мешали два обстоятельства. Во-первых, завезя мне несколько буханок черного хлеба, мои «крылышки» улетели на сервис и сейчас торчали где-то в Лютоне со снятыми капотами двигателей. И, во-вторых, я, конечно, временами борзой, как и многие другие мои сограждане из числа таких же, как и я, стремительно разбогатевших нуворишей, но гонять самолет за банкой сметаны специально - это слишком даже для меня. Вот если по пути на сервис, то тогда ладно…
Впрочем, если пойдет слух, что я специально гонял самолет за буханкой черного хлеба, я его опровергать не буду. Пусть так и говорят. Как я понял уже довольно давно, считаться человеком, настолько погруженным в свою причуду, скорее полезно, чем наоборот… Так что оставалось утешаться тем, что борщ у меня получился что надо… ну и что с последним ингредиентом правильного борща - холодной водочкой - у меня все в порядке. За этим-то продуктом мне никогда гонять самолет не придется. Уж будьте уверены. Как бы кому ни хотелось. Потому что, даже если во время вечеринки и случится совсем уж невероятное событие и мне придется распечатывать мой неприкосновенный запас, я скорее выставлю на стол выдержанный вискарь, или граппу, или даже хороший старый шартрез (хотя последний таким образом переводить все-таки жалко), но несколько бутылок водки так и останутся на месте. И вовсе не потому, что я такой уж фанат водки. Я вообще не слишком по этому делу… Но есть у меня несколько любимых блюд, кушать которые «помимо водки», как говаривал мой дедуля, просто грешно. Тот же борщ, например…
Я поднял голову. У трапа стоял мрачный Джек. Джек мой сосед по марине. Его яхта припаркована через две стоянки от моей. Ничего так, хорошая яхта, тоже «Falcon», но чуть больше, чем у меня. Тонн на сто двадцать потянет. Причем, в отличие от меня, яхту он брал скорее всего новой, а не как я свою - подержанной. Но Джек яхтсмен опытный, мотается по морям в свободное от бизнеса время уже лет двадцать. А я только шесть. А на «Falcon» вообще всего лишь три года. Мы с ним познакомились в позапрошлом году в Лондоне. Когда я туда приплыл. Сам Джек, представьте себе, там живет. А почему бы и нет, кстати? Ведь он, в конце концов, чистокровный англичанин.
